Ruta 4
como una bala perdida el
bondi
atraviesa el conurbano
entre negocios periféricos
cada uno tiene un blanco donde dar
un recinto sin
ventanas donde ir
Camiones llenos de vacas un montón
a tablada a san justo
a morón
llego tarde o temprano y no importa
el tiempo se fragmenta por la ventanilla
galpones para camiones
acoplados para cajas
cajas para frascos
paquetes que van y
vienen
del sueño al laburo
del puente a la rotonda
la ruta es un lugar de pasaje
un embudo estrecho
a la izquierda
un baldio baldio,
un baldío cercado un baldío con casa
una casa llena que se divisa al pasar
como la letra violeta
que oferta
los miércoles el
Paraíso hotel
entreabiertos los
ojos
parpadean y caen
cansado el cuerpo que
todavía no llega
se desmonta el paisaje
se deforma el retorno
se come en la ruta
entre dos destinos
de un bondi a otro
sale un chori
de un salto corto una
chipa
aunque el auto salpique
sin distinción
al puesto al vendedor
y la flaca se ofrece
entre dos parrillas
detrás del humo
un auto para y
se la lleva
antes de Olimpo me
despierto
los caños escupen lo que sobra
el río matanza se
plastifica
con bolsitas como
burbujas
y el reflejo encubre
el resto
que se escurre hacía lo desconocido
Cayó el sistema
Cayó
silencio
te dice
caer
ni guita
ni asado
ni nada
virtualmente
caído
legalmente enfermo
¿a dónde va
uno ahora con
tanta
metáfora?
paso a paso
gota a gota
decanta la
prisa
por llegar
otra vez al
sueldo
de sábado
gastado
de tan
nuevo gastado
semana
santa
completa
completa
como un
fuego
que arde en
blanco
el sistema cae
cayó
si lo que se
piensa es una farsa
lo que
escribe también
una salsa
el libro
el autor
toda esa perorata
renglones llenos
de batata
el discurso
el contexto
todo una farsa
el lenguaje es solo una superficie frágil
un vidrio
ágil
detrás
del cual no hay nada
¿Y si no
importa?
si da lo mismo
la torta
¿y si ya es tarde?
Y si sí,
sí
y sí no, no
Y si sí,
sí
y sí no, no
Tiempo
se arrastra el tiempo
y los pies se arrastran
y junto a ellos las cenizas
llevándote el peso a la cabeza
donde se mezcla el horizonte con tu mirada
lejana
y los pantalones se arrastran
la basura se aplasta con el auto que pasa
lento
sus ruedas afirman los rezagos y lo
que traes del otro lado
esas versiones secas metropolitanas
se arrastran
y la memoria se desmembra
y la planicie no existe
y la pampa no existe
Martín Medina nació en
Monte Grande, Bs. As en 1985.
Dibujante, fotógrafo, escritor. Curso la Licenciatura en Artes Visuales en la
UNA. Realizó las muestras
fotográficas “Trazas Comunes” 2013, “ La
Casa” 2015, y la instalación fotográfica
“ Hacia Abajo / después del concreto” 2015, para la cual editó de manera
auto gestionada “ Hacia Abajo”
publicación que reúne fotografías y escritos . Los poemas que se
publican aquí continúan inéditos a la fecha.
No hay comentarios.:
Publicar un comentario