Fede Llera

Felipe II

Fui a la casa de mis viejos en el verano.
Guardaban las servilletas de papel
para volver a usarlas.
Al limonero lo encontré falto de agua.
De tanto regarlo creo que lo ahogué.
El azar no tiene planes y tiene tiempo
 “¿Sabés cómo se inventó el embrague?
Fue una tarta exquisita que falló”
gritaba Felipe la última vez que lo crucé.
Yo pasaba por la puerta del local
donde él tenía su colchón y su perro,
a un tipo se le había quedado el auto
- no le arrancaba o no le entraban los cambios –
y Felipe seguía con eso de la tarta
y el otro dale que dale
y el motor sonando cada vez más ahogado.





No hablemos de La Bolsa

La Academia de Artes en Movimiento
se anuncia en radio local
ofrece
cursos intensivos de verano
sobre el repertorio completo de Violeta
la de la tele.
En el revoleo 
me tocó la sección de espectáculos
3 sobre 5
la película de la semana.
Del otro lado de la mesa
mi viejo da vuelta la página
me alcanza un mate
y dice algo 
sobre estar en pelotas
y la Gran Manzana

Yo era el rey de las subidas
y bajadas
la tenía
en la palma de mi mano
creía
que abajo de estas piedras
había petróleo.






Los sueños de Maca son raros

Fuimos al Chocón
a ver las huellas 
del carnívoro más grande

por la ruta
entre los postes
los alambrados
y las cigüeñas de petróleo
es difícil imaginarse a los dinosaurios

a la tarde
en el lago
jugábamos
con una pelota de tenis
del tamaño de una de básquet
jugando
se nos fue
la vimos
adentrarse en el lago

dejala ir –dijo Maca—
quizás en millones de años la encuentren
y crean que fuimos
una raza de gigantes.





Dejen ladrar al perro toda la noche

De día el tren y los autos pasan
el mundo se construye
uno puede aferrarse a sus bordes.
De noche 
la zanja
se mezcla con la oscuridad
a menos de un brazo de distancia,
su olor es más fuerte
y a la vista no se distinguen
fondo de orilla.
Dejen ladrar al perro toda la noche.





Black Friday (White Christmas)

                                              "I'm dreaming of a white Christmas

                                               Just like the ones I used to know"

                                                                  Irving Berlin

Es navidad 
y todos quieren comprar.
Hay que prepararse
traer más 
gente, más mercadería.

"¡Tú! ¿Qué quieres?"
Hay que hacer cola
- la que te coresponda -
en pasillos-laberintos
donde la urgencia se estanca
se reconduce, a la sombra
de una virgen
de yeso
despintada.

Hay que salir a remo,
las paradas están copadas,
los remiseros se quejan
"Hay cada vez más laburo
se hace buena guita
pero el barrio
ya no es lo que era".





No hubo resurrección 

Llegó diciembre y
caímos
no quedaba plata
ni tiempo

el asado con todo
el whisky pulenta
los buenos habanos
hubo que archivarlo

el domingo 26 
a las 3 de la mañana
revolviendo el botiquín
se me quemó la lamparita

lo llamé al Peluca
y el tono de espera me fritó el cerebro

es necesario 
-dejé dicho-
tirar algo a la parrilla.




Fede Llera nació en la Ciudad de Buenos Aires el 19 de Abril de 1989. Es Licenciado en Ciencias de la Comunicación. Es autor de La gimnasia del sinsentido (Milena Caserola, 2013) y Dejen ladrar al perro toda la noche (Subpoesía, 2016 - de próxima aparición-). Participó de las antologías Buenos Aires respira poesía (2013), El Rayo Verde (Viajero Insomne, 2014), Rutas (Punto de encuentro, 2015) y Nunca seré poesía, Homenaje a Ricky Espinosa (Milena Caserola, 2015). Desde el 2008 es cantante y autor de las letras de Vladimir (vladigueb.bandcamp.com) con la que editó Bon Voyage (demo, 2010), La herencia de la nona (EP, 2014) y Gol de Abreu (single, 2015). Todos los poemas pertenecen a “Dejen ladrar al perro toda la noche”.

Albin Lainez

Un cóctel

de licores suaves

aviva

mis sentidos

ante los ojos 

fluyen montañas ríos árboles

Absorto frente a 

maravilla semejante

me comprendo naturaleza

las palabras en tanto

son escasas

no hay manera de explicar

cuanto ronda

solo resta entregarse al gozo

y ser parte

Un fuego suburbano 

quiero decir un fuego medio sucio, como de préstamo a largo plazo. O la prolongación del amanecer en el viejo bar de almas. ¿No ves nieves, pampas, que rutilan allá a la vuelta de la vieja esquina donde ayer éramos imberbes?. Algo se mueve en pos del sol, quizás se trate de latitudes que elevan, campos celestes donde pacer sin atenuantes ni pies a la carrera. 

Un fuego solitario agita sus brazos de rojo anuncio sobre holocaustos por venir. Entre humaredas la percepción vaga, caótica. Mis palabras van a estrellarse en el vacío, y un agitar de fantasmas mueve los cortinados del castillo donde vengo a parar de última, antes del revés anunciado.

Mi materia

es suntuosa como

un cántico de madres despechadas

pero hay veces que fluctúa

entonces

me ubico en frecuencia ondulatoria

-el cénit de ínfimas pirámides cuando laten-

para transmutar la piel

en estrellas

y que descubra el ojo vivo

todo el silencio de la oscuridad

El misterio o la nada

desde un silencio alargo

la mano que se introduce

en un espacio

                  una abertura del aire

Así conecto

con la otra parte del asunto

y de a poco

lanzo el cuerpo entero

hacia el misterio

o la nada

Luego de siglos 

a pesar del abandono,

me buscarán en vano entre carteles de los desiertos,

bajo piedras blancas de espera,

luego tendrán que lamentarse

por no haber hospedado al suicida 

y sus espejos.

Para entonces 

mi endecha será 

un indeleble

canto de bosques

y pájaras ciegas

Albin Lainez nació en 1955, es poeta pero se atreve a la prosa de vez en cuando. Concurre a talleres literarios desde los ´90, en la actualidad coordina uno. Hasta la fecha ha publicado un cuadernillo de poesía titulado “Alrdedor Infinito”, un libro con tapas de cartón reutilizado elaborado en el centro cultural Metamorfosis Suburbana titulado “Esta Errancia”, y un poemario titulado “Fractales”, producto de haber ganado un concurso de poesía organizado por la Municipalidad de Esteban Echeverría.

BLOG: http://arlane-simbionte.blogspot.com.ar/

Diego Vdovichenko

Qué es eso de imaginar lo que no ves?

I

Y si no están tomando merca?

Si lo que hacen es oler algo,

eso que no llego a ver desde acá,

una flor pequeña, un sahumerio

o esas muestras de perfume?

Y si la botella que está en la bolsa tiene agua?

Unas señoras más allá los señalan

la policía no tarda en llegar

el perro a mis pies saca la lengua

no dice nada pero se que tiene sed.

II

y si esta vez te pasó por gil?

o es que nada podía evitarlo?

Un día te levantás

cambiás el recorrido habitual que hacés

con el perro  y tus libros

vas al bosque por un camino secreto

un loco se acerca con una piba

te pide un mate, se sientan en la esquina.

Sos consciente que la secuencia la maneja él

y que tiene el mate con la bombilla que te regalaron.

Que cebo yo, que no, que dale un mate a la piba,

que ponele más azúcar, que me estoy rescatando

que yo no robo amigo, que rico el yuyito qué es,

que dame el  mate, que que ya fue, que dale vení

que gato, que no, que hacés, eh eh eh eh eh eh eh eh

de pronto flash

vos corrés cruzando calle uno a las 9:30 de la mañana

pedazos de toscas que caen como lluvia en el asfalto humedecido

el perro mueve la cola, tenés la bombilla en la mano, estás agitado.

El casorio

escuchá

estábamos en el patio fumando un cigarrillo

el mati decía cosas apoyado en la puerta de un auto

alguien bajó el vidrio y le dijo

no te apoyés en mi auto negro de mierda

este comentario al mati no le gustó

y viendo quelque hablaba era un menor le contestó

qué carajo te pasa guacho?

Había una señora en diagonal mirando la secuencia y se acercó

empezaron a putearse los tres

el mati cerraba las manos

pero vino alguien más como para darle el gusto

el hermano mayor lo prepoteó y esto me pareció justo.

¡qué lindo fue verlo al mati llevar al loquito hasta la tranquera de la quinta!

de la tierra el griterío y desde adentro

siete gordos mecánicos salieron en defensa del hermano de la novia.

La familia del mati estaba ahí

y lejos de contemplar la desigualdad

se sumaron en su defensa

a veces todo es tan rápido

que el aire se vuelve una sola imagen.

Tenía mucho miedo entonces me di vuelta y lo vi

al popeye ahí parado le gríté vamos vamos

pensando que vos, que siempre te hacés el pija en el entubado

pero no, el loco se guardó adentro

entonces ahora tenia más miedo que antes

salí corriendo y le pegué

al gordo sorete de camisa naranja

una piña de un nene de quince años

porque lo estaba pateando al papá del mati y que cagazo

un gordo me pegó y como seguía con miedo

me levanté y le pegué una patada  en la panza a otro

esto duró un montón y casi nada

como todas las peleas

el novio la ligó como el mati, sus hermanos y el papá

el resto terminamos bien.

En un rato casi breve o no sé

los gordos desde adentro del salón

vitoreaban tomando merca en el baño

invitando a todos a la pista que era hora

ese momento lindo en que los novios bailan el vals

nosotros nos metimos a un costado de la ronda

algo de sangre en las camisas observando

pensaba

mientras miraba al popeye

ponerse el saco para entrarle a la ronda

que seguro al otro día iba a decir algo

de que él nos defendió y todo eso

pensaba

que cagón loco

que terrible cagón.

Campos de sorgo

meté la hoz

que el sol esta fuerte

y en la ruta

la resolana

que la mies esta madura

meté, meté

a la derecha

campos de sorgo florecen

un rojizo de lejos

se estira la linea

es verano

los cacharros rebosan

vacaciones y calor

la percepción en viaje.

desde un lugar escondido

siente que es el momento

de abrazar a alguien

preguntarle cómo esta

un camión se cruza

su prima pierde el control del auto

pero no la tranquilidad

tarda en volver a la imagen anterior

el rojizo no se va

con el sol la maldad

viene pensando en eso de

quedarse quieto en una imagen nueva

moverse, crear una historia y sentir esa invención.

los pensamientos confunden

parte de la vida

porque grande es su maldad

pero vos meté, meté la hoz

que el campo es rojo

bermellón colorado bordó

mete que la mies esta madura

el sol la ruta los pastos

un rayo de luz le pega en el ojo

brillan los rostros en la multitud

veni,

pisa que el lugar esta a pleno

se ven los arboles alejarse en un lento movimiento

los cacharros rebosan.

mira el mundo desde donde esta

no lo pierde de vista

porque grande es su maldad

meté dale meté meté meté

la hoz que la mies esta madura

que las precisiones  del momento

se van

ya no quedan

campos de sorgo

al costado de la ruta

brillando en verano

las tinajas rebosan, vení

pisá que el lagar esta lleno

todos menos el verso

porque grande es su maldad

el auto se frena

hasta luego

pocos pasos

y otra vez:

desde el fondo del pasillo

su abuelo pregunta

quien es quien es

sol en la boina

brillan las plantas

el clap clap de las chinelas

la imagen

meté la hoz

que la mies está madura

veni, pisa, el lagar está lleno

las tinajas rebosan

porque es grande su maldad.

Diego Vdovichenko nació en Rosario del Tala en 1985 pero cre­ció en Bahía Blanca. Vive en La Plata donde da clases de prácticas del lenguaje en escuelas públicas. Publicó Hasta acá (La Propia Cartonera, Montevideo, 2012) , Creo en la poesía (Ivan Rosado, Rosario, 2015), Las Piedras (Gog y Magog, 2015), Volver a la escuela (Club Hem, 2015) y La canción que más nos gusta (Neutrinos, La paz, 2015).

Jonás Gómez

1

Fue una mañana de frío inesperado para la época. 

En el baño había una luz más acorde al invierno que a la primavera,

y a través de los paneles de la ventana había un ingreso de llovizna.

Era algo mínimo,

había que entrecerrar los ojos para verlo,

probablemente fuera el cambio de viento alrededor de la terraza, 

porque pasaste otros días de lluvia ahí, pero eso, ese avance a través de la ventana, 

eso fue nuevo.

Entonces, de pie, frente a esa manifestación de lluvia dentro del monoambiente,

en el día laborable que pasaste lejos de toda labor, 

pensaste en el futuro y en lo que podría pasar en los próximos meses.

Pensaste: el futuro está todavía a un kilómetro de distancia, ya llegará, ya llegaré.

Pensaste: un slogan actual: le clavás el visto al futuro o el futuro te clava el visto.

Pensaste: hay casi un color en esas gotas, casi un color, pero no del todo.

Pensaste: esto que está pasando es nuevo, entonces, esto ya es el futuro.

2

Las construcciones sólidas requieren, o demandan, lentitud. 

No se ensambla una obra magna en tiempo corto, hay que transitar los preparativos para, cuando llega el momento, trabajar.

“Es como ese sonido de la cuchara en el fondo de la lata, ese raspido,

ese sonido aprendido antes de asimilar el circuito de la entrada, el plato principal 

y la porción dulce, antes de llegar a eso hubo que ir al estante alto y explorar la lata”.

Las construcciones sólidas requieren, o demandan, movimientos pausados.

A Whitman le llevó la vida escribir Hojas de Norteamérica,

no podría ser de otra manera,

para rencarnar en el imaginario y en el discurso de futuros lectores es necesaria esa entrega,

esa constancia devota

de levantar un ladrillo a la vez, durante largo tiempo, de a ratos con paso impreciso, de a ratos firme con la carga entre manos, pero al final, 

al final del día, al final de la obra, el resultado persiste.

Las construcciones sólidas requieren, o demandan, obrar con lentitud.

Y aunque es cierto, el tiempo nos llevará puestos a todos, en el trayecto de uno a otro punto,

en el día a día,

en la dignificación del tiempo por medio del trabajo,

hay manos y hay voluntad de hacer,

hay imaginación y necesidad de concretar la combustión,

hay un músculo curvo y rojo (el gran tambor) y el impulso de ser. 

3

Para lo que queda del año, que es algo así como la mitad, hay que trabajar arduo,

hay que jugarle unas rupias a lo que es posible,

porque es punkeada de ir a fondo mientras se incendia el auto

no es la mejor opción

ahora que intentás vivir mejor, tener una buena vida.

Trabajar y estar en paz,

esa es la meta,

esa es la línea de polvo dorado que se ve a lo lejos,

al fondo de un camino de tierra

aplacada por el ir y venir de otros que ya marcaron el camino.

Pero nada es nuevo hasta que lo hacés vos,

si caés en el slogan baratija de “está todo hecho, no hay futuro”

no pasa nada de nada, tovarich.

Hay que soltar unas monedas turcas a la posibilidad,

la clave es la sumatoria de trabajo, perseverancia y buenaventura,

bienaventurados sean los que trabajan duro,

lo mío es la corriente del desparejismo,

a veces mucho y arduo, a veces contemplación fría.

(En la revista encontré esta frase “un frente frío”

y me quedó grabada,

la imagen de algo vasto, no manejable

que congela todo lo que oscila

o se mantiene inerte ante su paso).

Pero lejos las ideas y cerca la actividad,

hay que

hacer sonar unas monedas a la buenaventura del trabajo y lo posible,

el objetivo es

un nivel de perseverancia alto, Aguilar,

mientras vivís el día a día

y raspás el trabajo con más trabajo.

Jonás Gómez nació en Buenos Aires en 1977. Trabaja en la editorial política Pueblo Heredero, coordina un taller de escritura creativa y colabora en el suplemento cultural del diario Tiempo Argentino. Estudió dibujo y pintura en el Centro de Artes y Oficios CEAVAO. Participó en la antología “Si Hamlet duda le daremos muerte” (De la talita dorada, La plata, 2010) y en el proyecto Híbridos (2012), que reunió a escritores, actores y dramaturgos para una puesta de improvisación teatral. Editó “Equilibrio en las tablas” (Mansalva, 2010), primer premio Indio Rico en el género poesía, “El dios de los esquimales” (Ediciones Diatriba, Santa Fe, 2011), “Planos para construir dos ciudades” (Mancha de aceite, 2012)  “Calendario de siembra” (Barba de abejas, 2014) y “Venga a nosotros el reino de las estrellas" (El ojo del mármol, 2015). Estos poemas forman parte de Presente continuo.

Noe Vera

Un tejido apretado

A un grado las nubes
se acomodan en capas, hace calor
es una térmica interna, casi un bumerang 
surgido de la conversación como cuando de día 
para sentir más fuerte nos asfixiamos;
en el trecking nos damos cuenta de que la pareja
de ancianos que nos precede tiene un plan
calcado al nuestro, somos ellos
sobre veredas manchadas de hojas lilas, ocre, bordeaux 
aunque todavía no nos una la necesidad
de parar a descansar o tener las manos cruzadas
sobre la espalda: no afuera no esta tarde.
Las cantidades, lo que los demás, las baldosas 
de las que nos retiramos y hacia donde no llegamos
son las hojas que caen, es el show
de los árboles hay gajos, brotes, un tema ramifica, ondula
se extiende sobre otro
hace el paisaje invertido
subterráneo que nutre un boulevard;
los ojos de los dos frenan en un tronco,
conejos en un invernadero, las hojas en el piso 
nos parecen de muérdago.
Permiso para que las vidas anteriores
queden afuera, de las puertas para el hall 
donde tomamos té en la prometida
con recibidor, sillas de exterior 
donde sentarse a mirar el suelo
fumar ahumado, multiplicar este segmento.

**
Ahora todo lo que hago 
en mi cocina transcurre
mientras me miran de ojo a ojo
de banquina a ventana
me vigilan, me siento
insegura de salir a regar
de causar la muerte
de los huevos, de ser víctima
del instinto hacen guardia
frente a mí los futuros padres 
veinticuatro horas, me ven
rasquetear la mesada
usar guantes para lavar
poner música de primavera
ellos pusieron los huevos y ahora
con atención considerable
en este trenzado reciente que nos une 
hay desconfianza mutua
eligieron entre todas las que había
mi maceta de cactus
las palomas para anidar.






Automotivos

por momentos todo complota
el día en que a la noche habría luna de sangre, subimos
apurados engalanados transpirados 
a la ópera en el cuarto piso Tertulia 
una tragedia en la que los amantes al final
mueren castigados en la España de Felipe
por atrevidos o enamorados, da igual,
una tragedia que en el revés de lo explícito termina bien
el doble sacrificio los une hacia lo eterno
en el jardín de las delicias
el día en que a la noche habría luna oxidada
*fui a buscar la bici,
-me dijo por teléfono-
es la bici de mark ryden
es la bici que fue olvidada
en un sueño oscuro, escabroso
creepy total* y era verdad
es bajita alucinante de ruedas
nuevas que relucen y RAT style
algo así como Orgullo Chatarra
vanidosa de su herrumbre, se le notan
los 80, el asiento es de un azul que no volvió
y desliza como toda experiencia irresistible
delicioso, te lleva
tiene un farol que aun no anda
pero ya va a iluminar
y en la rueda un dínamo plateado transforma 
el pedaleo en energía para prender
al unísono durante el viaje
los dos focos que asocia
me acuerdo ahora que mis hijos
no aprenden, no hay caso
a decir *prender la luz*
dicen *aprendela, tengo miedo*
y no corrijo, en el camino de la noche
todo es perfectible, posible
de ser visto si aprendemos de una luz.






Toca Toca

Cumple años , cada vez cree más
la suerte es loca, como la fe desborda
de imágenes obscenas, lo ve en la tele
un niño sufre espasmos de amor frente al papa
es un finito de segundos verdadero
La pasión asciende, empobrecer no existe 
y la experiencia es solo un dato interior
que vuelve, como él, como emigrado
 a su país y lo descubre
quiso PPP fortuna en el intelecto 
y algunas otras cosas que no supo
pero obtuvo, fue feliz
una rabia negra 
de poesía en el pecho.






Noe Vera nació en Buenos Aires en 1980. Publicó Discontínuos (Editorial La propia cartonera, Montevideo, Uruguay), la plaqueta Nosotros quiere decir un montón de cosas (Color Pastel), el e-pub Cuatro Paredes por Ed. Determinado Rumor. Colecho, por Ediciones El ojo del  Mármol y Captcha de la bahiense Proyecto Vox. Forma parte del colectivo Máquina de Lavar.

Natalia Romero

Astro

La ruta corta 

el medio del campo,

donde nadie nos espera.

Acá podemos admitir derrotas

y hasta olvidarlas.

No vemos la forma del sol

pero sí la marca

que deja.

Una luz rosa

y esos dos molinos

uno al lado del otro,

sin rastros

de quien los construyó.

No hay nada con el sol

no es más que el sol

y sigue ahí.

Todos los días de mi vida

va a estar en el cielo.

Lo que nos rodea

no sabe que estamos

en ese segundo que se apaga

ni bien ocurre

y esa garza que vuela al ras

del suelo tampoco nos ve.

Ni los caballos de crines largas

marrones vivos.

Todo lo que invente ahora

existe

cuando la belleza es tanta

que ni lloramos,

el aire parece de oro

quiero tenerlo siempre

con la misma seguridad

que al sol. 

Seis de la tarde 

Salgo a regar las plantas

y espero que la tierra 

se humedezca

lo suficiente

para sentirme viva.

Estoy viva, repito.

La muerte no es un lugar.

La piel al sol

se enrojece 

y me asombro

todavía

cuando me acuerdo de vos

tirada bajo los rayos 

hasta volverte naranja.

El agua cae desde el tallo 

va a la raíz

la veo engrosarse

quiero recordar que vivo

como si no fuera un recuerdo.

Grabado

Sobre el borde 

las cosas tiemblan.

Bajo el agua los peces 

flotan sin rumbo

fuertes

saltan contra la madera

el aire aploma

el gesto del agua inspira.

Miré sus ojos a través del claro

también esa había sido yo.

Sur

No iba a poder controlar todo.

Lo supe la tarde en que el mar subió

en una ola 

alta hasta nosotros.

Alcanzó las piernas las caderas

la cintura al sol

los libros los papeles 

el lápiz los dibujos.

El mar era una belleza incomparable

que podía llevarme hundida.

No era el agua

no era la ola

no era la arena infinita.

Era el recuerdo de un miedo sin eco.

Lo único que controlo

no tiene nombre

pero es mío.

                                                                          tú en mi mano, tú azul, tú por el aire

                                                  yo te veo, mujer, y yo me veo

                                                                     Héctor Viel Temperley.

Ciervos

Mi hermana aprendió a nadar 

igual que yo,

al borde de la pileta 

tantear el agua con los pies

tirarse primero de palito

rozar ahí, con la punta 

los azulejos 

las ranuras en los dedos. 

Mi hermana aprendió a abrir los ojos 

igual que yo,

bajo el agua ver todo 

que pique el cloro

el verde más verde

el violeta también.

Mi hermana se pintó las uñas 

con el esmalte plateado de mamá.

Ella anduvo en sus zapatos,

los hizo sonar contra el piso

y eran sus pies.

Miraba documentales 

donde en el bosque, los ciervos 

huían antes de ver el ataque.

Las matas de hierba podían 

tapar hasta un pozo.

El peligro era un desconocido

hacia el que iban con los ojos cerrados. 

Natalia Romero nació el 21 de Febrero de 1985 en Bahía Blanca. 

En el año 2004 se mudó a Capital Federal, donde vive actualmente, en el barrio de San Telmo.

Es licenciada en Ciencias de la Comunicación.

Publicó poemas en plaquetas, revistas y antologías y su libro Nací en verano (2014) por la editorial El Ojo del Mármol.

Recibió el primer premio del concurso SARAS (Uruguay, 2015) donde sus poemas fueron traducidos al inglés.

Participó del VI Festival de Poesía en Lima.

Dirige la librería A Cien Metros de la Orilla (www.acienmetros.com.ar) especializada en poesía.

Coordina El otro lado de las cosas, talleres de poesía y escritura.

Cursa la Maestría en Escritura Creativa en la Universidad Tres de Febrero.

Algunos de sus poemas pueden leerse en: www.todaslascostas.blogspot.com.

Gustavo Yuste

Progreso

En un nuevo capítulo 

de la lucha contra cualquier esencia y azar,

un grupo de científicos y publicistas

desarrollaron un veneno 

más letal que la personalidad.

Además, avanzan a paso firme

en la histórica meta

de reducir el amor

a un talle único.

Dos versiones

Versión oficial:

con el paso del tiempo

aprendí a convivir

con las particularidades y preferencias

de los demás.

Explicit version:

con el paso del tiempo

aprendí a convivir

con que me importe cada vez menos

todo.

Huésped

El síntoma se retrazó más de lo conveniente

y la enfermedad

-rápida como una laucha-

terminó de acomodarse.

Mientras hace contact con la birome

el médico te cuenta de las alternativas,

te habla de fechas estimadas

y apoya forzadamente su mano en tu hombro.

Todavía incrédulo, no podés aceptar

que un órgano de tu cuerpo

haya logrado lo que la suma de las partes

nunca pudo:

ser un ambiente propicio 

para que algo se instale

y pueda proyectarse a largo plazo.

Palpitaciones

Las semillas que plantaste por aburrimiento

en una tarde cualquiera,

mutaron en esas raíces que ahora destrozan 

las baldosas de tu casa.

En una esquina, 

con tu desesperación como única arma,

esperás el desenlace.

Buenos Aires

I

La casa de sepelios

anuncia su oferta 2x1

(hasta agotar stock.)

II

Ya de madrugada, las discusiones 

van entrando en zona de definición,

y las mesas dan lugar al crecimiento descontrolado

de bosques a escala 

hechos de vidrio verde. 

III

Mientras todos se encargan de detallar

cómo van a ser las próximas generaciones,

las camadas actuales nos vamos acomodando 

en los galpones del outlet.

IV

Blanca y fría como una heladera

la joven se sube a un taxi

para que el día

no la encuentre con ropas de noche.

V

Palermo, como si fuera un pacman,

se va comiendo a los barrios fronterizos;

algo así como hace Internet

con todo lo demás.

Gustavo Yuste nació en la Ciudad de Buenos Aires en 1992. Es periodista, escritor y poeta. Estudió Ciencias de la Comunicación en la Universidad de Buenos Aires. Colaboró para distintos medios y actualmente es corresponsal de El Ciudadano (Chile). Es co-fundador y Editor General de la revista digital La Primera Piedra. En 2015 participó de la antología de poesía contemporánea Apología 2 (Letras del Sur Editora) y publicó su primer poemario llamado Obsolescencia Programada (Eloísa Cartonera).