Foto de Joaquín Villaverde
Ríos
“La idea de «poíēsis»
es algo múltiple, pues en realidad
toda causa que haga
pasar cualquier cosa del no-ser al
ser es creación, de
suerte que también los trabajos
realizados en todas las
artes son creaciones y los artífices
de éstas son todos
creadores (poiētai)”
Platón, El banquete.
Hay tantos rostros
entre las herrumbres
de esos barcos
El agua carga en su estómago de
arcilla
los orines de Juanele
los anzuelos de Kiwi
las lunas de Bellesi
los ataúdes de Páez
La poiesis se derrama
como el río
(Heráclito dirá que ningún poeta se
moja dos veces /
Pessoa q
ningún río hace la mar / Althusser
repite q es un aparato
hidrológico del estado / Deleuze dirá
la máquina fluvial /
Federico q el río es sexo y el poeta
es sexo y el orgasmo poema /
Freud q el río envidia el falo solar y
por ello arrastra y socava /
Gelman q el poeta o cauce o asfaltar de
peces / Celaya q el río
es un arma cargada de pasados / desde
la selva bajo la selva
dirá Roque Daltón y dirá Guevara y
Rugama dirán q sus balas
eran ríos / que la conciencia del poema es un río de estrellas
eran ríos / que la conciencia del poema es un río de estrellas
regando el manzano zumba Spinetta /
Federico el bigotón que
el mar ha muerto / Fogwill q es el río
repetirá q hacen falta
malos arroyos / en las aguas de
Bukowski flotan moscas /
Tzara dibuja en la corriente / Q dios
nos habla por el río
Cardenal / Q dios observa malheridas a
sus criaturas desde la
otra orilla Kerouac / para Vinicius es
el fish de la Creación
porque hoy es sábalo / Alejandra sólo
vino a ver el río / Girondo
desembarca y camina sobre las aguas /
Heidegger dirá
fascinado fascista q el río ilumina /
Sartre q la corriente es una
pretensión poemática burguesa y al
callar el río el espinel grita
/ Simone narra contra la crecida una
mujer rota / Olga hará del
río otra diosa a la deriva / Julio
reirá q el río es agosto y en su
lodo patinan las erres / mis amigos
poetas dirán q el río los ala
/ mis amigos ríos q los poetas
despluman
/que ningún poeta moja dos veces
afirma Sasha Grey)
Tanta palabra
entre los pliegues del río
parida por fauces herrumbrosas
Tantas palabras
colgando como gónadas seniles
lexemas en ganchos de carnicería
pejecitos en la línea
como las anclas de esos barcos
q buscan la tierra debajo / la arcilla
y en su infinito fracaso / hacen
un mundo o la nada.
Lamento por las tetas de
Angelina Jolie
“Empecé con los
pechos”
Angelina Jolie
Esta tarde los noticieros han informado
que en Los Ángeles, California
Angelina Jolie se sacó las tetas.
Lo dicen con profilaxis, por supuesto,
…se ha extirpado las glándulas
mamarias…
…doble mastectomía…
e ínsulas del pensamiento de igual
calibre
Lo ha dicho ella /en una carta/
q la amenaza de cáncer y
etcétera
Lo ha dicho Brad Pitt
que la llamó héroe
porque ya no tiene sus pechos de
cardumen
sus exquisitos pezones atiborrados de
ganglios
porque sin tetas no hay paraíso
y aquello es Hollywood
dígase el Paraíso
o la región donde dos ubres
te transforman en carne de exportación
o semidiós o héroe /en los
labios
del Aquiles de la Troya
hollywoodense/
porque como un caballo de madera hueco
se instaló la anomalía y
amenaza arrasar la ciudadela
en medio de una orgía celebrando
el éxito el excitado el fuera de sitio
pero todo está en su sitio
salvo las mamas de la jolie
salvo las mamas de la jolie
o el amor de Patroclo q ya no introduce
su sexo en la rubia heroína
/hablamos del travestido en Pirra/
ni la aguja en el brazo
/hablamos ahora de Pitt/
Un héroe sacrifica su cuerpo
se extirpa un riñón o una teta
y se lo informa a la prensa
internacional
en conmovedoras líneas
por lo menos en el Paraíso
o Hollywood, dígase el Paraíso
en movimiento rectilíneo uniforme
foto a foto / 24 por segundo
pero en ninguna de ellas
un ósculo entre Aquiles y su cousin
o la cicatriz del vacío pectoral
Ay, pobre muchacho q no succionará
lo q tampoco succionó ningún infante
somalí
adoptado o redimido de su infierno
o redentor del Paraíso perdido
¿Ya dije muchas veces Paraíso?
Si valiese, diría Pugliese /3 veses
Pugliese /3 vezes
Pugliese /3 veces
pero han visto que los mitos y el cine
no
mejor callar / mejor esconderse en el
placard
de la historia / mejor extirpar /
preventivamente
Tmb me han extirpado del Paraíso,
señores de la Prensa
me han sacado de las ubres donde bebía
ambrosía
y sin embargo ya me ven
aquí
asumiéndome en este derrotero
asumiéndome en este derrotero
en este lamento por las desgracias bajo
la alfombra
en este lamento por un Edén homofóbico
por un dios censurante / por un héroe
sin tetas
Nos han extirpado del Paraíso para q
aquello dígase Paraíso
para que limpiemos su mugre /somos el
mito latinoamericano
para que cosamos sus vestidos /somos el
mito asiático
para que paramos sus hijos /somos el
mito africano
para que compremos su Prensa sus miedos
su profilaxis sus
heroicos despechados su eterna ficción
que se corre la cola como
el perro del vecino /cuyo patio resulta
ni siquiera ser su patio
sino la deuda q un mister reclama/ su
dolor fingido su
culparnos o desplazarnos o torturarnos
o asesinarnos
bombardearnos invadirnos hasta la luna
hasta los mares hasta
los nombres hasta los deseos hasta los
mitos
Esta tarde, en Los Ángeles,
California,
Angelina Jolie, desnuda, frente al
espejo,
mira
y
no ve.
Canto IV
No creo que venga
el juego
de algún subdios
inquieto
que poca savia de amor
bebía
pero todo aroma es de blues
y entre los pájaros
que reptan asfalto
se me hunde
la duda vinagre.
Descreo de las luces arriba
que senderan
el mejor allá
Del coágulo patrón
que finge entender
de la última medida de vodka
q libra este vómito
sin nombre.
Penarse es morder
la pústula cruz
y postrarse
pensar que más acá de uno
está la sombra
imprecisa
de un vejado anciano
reclamando las palabras
que hemos perdido.
La máquina de facer churizos
¿Qué escriben los poetas
cuando verso los abandona?
¿Imprimen los vericuetos poéticos del
posmo?
¿Asustan a su madre con un dossier de
Trotsky?
¿Cuelgan un póster de Flaubert?
Cuando la misma neurona
/que arrogante enfrentaba el ocio
de las manos con cal/
se queda postrada de tropos
¿Visita los cuarteles de inferno?
¿Llena crucigramas con foto de perón?
¿Lee maikovsky para ultrajarle iconos?
¿Sueña el tren que lo arrolla junto a
una muda
mujer desnuda que su boca amordaza?
¿Se putea con Nicanor?
Cuando lo humilla el silencio
que combate ansioso de enemigos
¿Se jura dirimir las penas de sus
colegas?
¿Se enreda en los escotes de Raab
salvándola por su obra?
¿Bebe con chuker el café literario
o barrabasea huidóbrinamente a
neftalí?
Cuando la mano se le infecta de pelos
por tanta masturbación metapoética
¿le sorbe los pechos a Alejandra
hasta quitarle la pelusa virgen?
¿Visita el vientre de su amada
mientras ella amanece más Safo?
¿se cuelga estampitas de haroldo y
paco
dedicándoles el primer cloro de la
mañana?
¿santifica los sábalos, los penes,
el agua caliente, la sombra,
la hija del vecino, el fernet que la
embriaga,
a los católicos contra los turcos, a
mahoma frente a cristo,
al papa anterior que tenía forma de
pera machuca,
al guerrillero que ya muerto engendraba
vida?
Se apaga la máquina
de facer churizos:
mirar
nombrar dos palomas
que en el acto desaparecen
y no decir
que las palabras
inventan
la nada.
Recetario del poema
¡Recéteme tres o cuatro verbos,
doctor!
Le explico que hago versos
y eso cura.
¡Un adjetivo gentil… uno!
He rehuido de adjetivar
desde nietzsche
¡Una glosa, una que me quite
el dolor de ovarios
que me atormenta;
este cáncer con forma de hijo
este despertar sin llamas en la herida!
¡Un poema que me clave a la diestra de
cristo
para insultarlo también!
Firmo el alta con garabatos
sello al pie con un buñuelo aceitoso
y me sigo a la calle, nos mezclo entre
las gentes
entre los hombres de buena voluntad.
Sergio
Felipe Mattano nació en 1979 en Parque de los Patricios y reside en
Moreno, conurbano oeste de Buenos Aires. Subpoeta.
Tarólogo. Profesor de Literatura. Coordina talleres de lectura y
escritura poética en Bibliotecas populares y autogestivas de su
partido. Participa de los colectivos artísticos APP (Asociación de
Poetas Petisos), Los sobrinos bastardos de Arlt y Lectura
Clandestina.
Ha
publicado, entre otros, los libros No hablaré de Ellos (CBE, 2011); Canope
(subpoemas) (Lenguaraz, 2009) y Los sobrinos bastardos de Arlt
(libro colectivo, Ediciones de la Eterna, 2015). Ha participado en diversas antologías nacionales y del extranjero.
Su
libro La Perra fue elegido por Horacio Salas, Laura Yasan y
Alberto Szpunberg como primer premio del Concurso internacional de
Poesía Raúl González Tuñón y será publicado próximamente
por Grupo Editor Sur.
Su
poemario Arqueología de la Mismidad está próximo a entrar a
imprenta.
Desde 2007 publica el blog Canope (mattano.blogspot.com.ar)
Desde 2007 publica el blog Canope (mattano.blogspot.com.ar)
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