sábado, 27 de febrero de 2016

Martín Medina









 Ruta 4

como una bala perdida el  bondi
atraviesa el conurbano
entre negocios periféricos
cada uno tiene un blanco donde dar
un recinto sin ventanas donde ir

Camiones llenos  de vacas un montón
a tablada a san justo a morón
llego tarde o temprano y no importa
el tiempo se fragmenta por la ventanilla

galpones para camiones
acoplados para cajas
cajas para frascos
paquetes  que van y vienen
del sueño al laburo
del puente a la rotonda
la ruta es un lugar de pasaje
un embudo estrecho

a la izquierda
un baldio baldio,
un baldío cercado un baldío con casa
una casa llena que se divisa al pasar
como la letra violeta  que oferta
los miércoles el Paraíso  hotel

entreabiertos los ojos
parpadean y caen
cansado el cuerpo que  todavía no llega
se desmonta el paisaje
se deforma el retorno

se come en la ruta
entre dos destinos
de un bondi a otro  sale  un chori
de  un salto corto una chipa
aunque el  auto  salpique  sin distinción
al puesto  al  vendedor

y la flaca se ofrece
entre dos parrillas
detrás del humo
un auto  para  y se la lleva

antes  de Olimpo me despierto
los caños escupen lo que sobra
el  río matanza se plastifica
con bolsitas  como burbujas
y el reflejo  encubre el resto
que se escurre hacía lo desconocido




Cayó el sistema 

Cayó
silencio
te dice
caer
ni guita
ni asado
ni nada
virtualmente caído
legalmente enfermo
¿a dónde va uno ahora con
tanta metáfora?
paso a paso
gota a gota
decanta la prisa
por llegar
otra vez al sueldo
de sábado gastado
de tan nuevo gastado
semana santa
completa completa
como un fuego
que arde en blanco
el sistema cae
cayó




si lo que  se  piensa es una farsa

lo que  escribe también
una salsa
el libro
el autor
toda esa perorata
renglones llenos
de batata
el discurso
el contexto
todo una farsa
el lenguaje es solo  una superficie frágil
un vidrio
ágil
detrás del cual no hay nada
¿Y  si no importa?
si da lo mismo
la torta
¿y si ya es tarde?
Y si sí, 
y sí no, no
Y si sí, 
y sí no, no




 
Tiempo

se arrastra el tiempo
y los pies se arrastran
y junto a ellos las cenizas
llevándote el peso a la cabeza
donde se mezcla el horizonte con tu mirada lejana
y los pantalones se arrastran
la basura se aplasta con el auto que pasa lento
sus ruedas afirman los rezagos y lo que traes del otro lado
esas versiones secas metropolitanas
se arrastran
y la memoria se desmembra
y la planicie no existe
y la pampa no existe





 




Martín Medina nació en  Monte Grande,  Bs. As en 1985. Dibujante, fotógrafo, escritor. Curso la Licenciatura en Artes Visuales en la UNA.  Realizó las muestras fotográficas  “Trazas Comunes” 2013, “ La Casa” 2015, y la instalación fotográfica  “ Hacia Abajo / después del concreto” 2015, para la cual editó de manera auto gestionada “ Hacia Abajo”  publicación que reúne fotografías y escritos . Los poemas  que  se publican aquí continúan inéditos a la fecha.


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